qué es esto.

es la listita que hice de todas las cosas que viví y que no quiero que le pasen a nadie nunca más, o capaz todo lo contrario, de las que me parecería más que genial que le pasaran a todo el mundo, o al menos, a alguna gente. es la carta de amor que nadie me escribió y que estoy decidida a escribir yo y que ardan todas las letras.  y como no se puede amar a quien no se conoce, todos estos garabatos también son la manera que tengo de ver quién hay adentro, atrás y abajo de esta foto de perfil que a esta altura también soy. Es como un diario.

Es probable que termine siendo un diario, sí. Podría decirse que es un diario, dado que es algo que está escrito, que se escribe regularmente, que es querido, que es íntimo. Quizás nada sea íntimo del todo. La palabra no respeta demasiado las intimidades. Poner la palabra parece parecido a poner el cuerpo por eso. Nos expone, estamos ahí, entreveradas en la palabra, pegoteadas ahí. Desplegadas. Íntimamente. En nuestras palabras.

Bueno, un diario entonces. Con fechas. Con nombres. No. No sé. Ni siquiera sé si es un diario. Es mi tejido. Mi panera de mimbre con ovillos gruesos de lana de colores brillantes y felices apuñalados por pares de agujas de varios tamaños apoyada en el brazo de un sofá cubierto con una colcha de cuadraditos multicolores una tarde de sol cualquiera en un invierno de un año tranquilo y alegre cualquiera. El canasto del tejido. Algo así.

Pero no tengo nada de eso. No todavía. Todavía no sé tejer. Ni nada de eso. Entonces es un desahogo, una excusa. Un acto de disfrutable e insistente resistencia, irrelevante, intrascendente, imperceptible. Lo más importante del mundo si es casi lo único que puedo hacer, acá, poco más que una florecita rockera perdida y medio gastada por ahí.

Lenina.

 

 

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